Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Разосенилась погода,
Раздождились небеса,
Закружились хороводом
Листопада чудеса.
Промелькнуло бабье лето,
Заклубились облака,
Вот картина для поэта —
Так и просится строка!
Я на белую бумагу
Бросил радугу листвы,
Акварельной краски влагу
Из небесной синевы!
Там, прощаясь, в этой дали
К югу грустно плыл косяк…
Тихо слёзы набежали
И печально стало так…
И печальная погода,
И печальны небеса,
Но в любое время года —
Есть в природе чудеса!

Найдите время для стихов
Средь суеты житейской прозы.
Вдохните аромат веков,
Чужие радости и грёзы.

Устройте праздник для души —
Пусть воскресает всё былое.
«Как были розы хороши
У алтаря на аналое…»

Как чуден стройный длинный ряд
Старинных рифм и слов сплетений!
Былого тени оживят
Следы страданий и волнений.

Тот скромный томик средь томов
Подарит радостные слёзы…
…Найдите время для стихов
Средь суеты житейской прозы.

Позвольте женщине быть хрупкой,
Хоть ноша жизни – нелегка.
Не раздавите жёсткой шуткой
Живую прелесть лепестка.
Позвольте ей остаться гордой
За выбор, сделанный Судьбой,
Позвольте ей остаться доброй,
Когда обидите порой.

Ласкают отблески заката
Столетний сгорбленный плетень.
От вербы, пламенем объятой,
Легла узорчатая тень.

О чём-то шепчутся осины,
Собравшись стайкой у пруда.
Гудят, как струны мандолины,
Над переулком провода.

Темнеет над притихшим садом
Небес белёсая эмаль.
В душе спокойно и отрадно,
И дня прошедшего не жаль.

Сквозь ветви придорожных сосен
Сквозит луны озябший луч.
Вернулась ветреная осень,
По небу гонит стаи туч,
О днях ушедших и далёких
Напоминает мне опять,
И сердце грустью одинокой
Спешит, как чашу, наполнять.
А лягу спать – сквозь сон я слышу,
Как плачут яблони в саду,
И пришлый дождь на дачной крыше
Играет с ветром в чехарду.

Порою летней, сбросив с плеч усталость,
вернуться так и хочется в село,
где детство гулким эхом затерялось
и счастье разнотравьем заросло!

И там с поклоном и святой любовью,
придя к родным и памятным местам,
дотронуться шершавою ладонью
до тишины, плывущей к небесам.

Живу спокойно, не спеша,
Свечи огарком догорая,
Но оживает вновь душа,
Услышав зов родного края.

Мне не забыть отцовский дом,
Родное, милое жилище,
И тот пригорок за селом,
Где ветер и сегодня рыщет.

Я жить спешил, взрослея там,
Не замечал, как мчатся годы,
И, отдавая дань мечтам,
Я жаждал славы и свободы.

В село влюблённый навсегда,
Я не обижен был судьбою:
Родимый край – ты как звезда —
И жизнь озарена тобою!

Родная деревня и храм невдали.
Крыльями машет мельница…
– Ты дом свой запомни!
– А надо ли?
Куда отчий дом денется?

– Смотри же, смотри во все глаза,
Родное вбирай истово!
И сердце сумеет тебе подсказать,
Как на ветрах выстоять…

…Встречали рассвет.
Лишь к тебе одной
Все реки судьбы катятся!
Шептала: «Запомни меня, родной,
В ромашковом этом платьице…»

Но страны манили и города,
О коих не каждый слыхивал.
На дeнь возвращался домой, когда
Кленовый пожар вспыхивал.

А там – до зимы подать рукой.
И что ты оставишь памяти?
Просила: «Запомни меня – такой —
До первой осенней замети…

Запомни, запомни такой меня —
Хотя бы в снегах! На беду мою,
На счастье ли – не было в жизни дня,
Чтоб я о тебе не думала!..»
…И память, чтоб спрятать былинки дней,
Что временем жадно выжаты,
Конверт шьёт. И вышита грусть по канве —
Седым волоском вышита.

В окне, как в раме из багета
С облезшим за зиму углом,
В бесцветной вазе – сухоцветы
Грустят картинно за стеклом.

И до весны им нету дела,
И дела нет до выходных.
Пускай отчаянно и смело
Ныряет ветер оголтелый
В ушко подъездов проходных!

Скрипит, порой на визг срываясь,
Латунь расшатанных петель.
Сбивает с крыш сосулек завязь
Апреля дружная артель.

А солнце в шляпе из велюра,
В монокле, как почтенный муж,
Разглядывает кракелюры
На слюдяном покрове луж.

Лишь дом-сундук стоит недвижно
С душой, закрытой на засов.
И время шелестит чуть слышно
Живыми стрелками часов.

В руках букетик – прост и мил,
И желуди во всех карманах…
…Был август огненным и пряным,
И, словно дуб, роскошным был.

Стекали дни за горизонт,
Не раз дожди суля в наследство,
Но август, как прозрачный зонт,
Как полусфера, плыл над детством.

Он к сентябрю – за нами вслед —
Спешил по лугу, по пролескам
И защищал от многих бед
Небесной кроной королевской.

Он каждый миг хотел венчать
Своей сияющей короной.
Но – чудо! – вдруг под дуба кроной
Минуты обращались вспять,

И август замедлял свой шаг,
И вещим оком зоркой птицы
Смотрел на каждый желудь так,
Как будто вечность в них таится…

И мы сидели на земле,
Как в центре сказочной Вселенной,
И пел кузнечик вдохновенно
О долгом лете, о тепле,

И, словно испугавшись рук,
Сползали под корягу тени.
И мир слепил, зависнув вдруг
У дуба в солнечном сплетенье.

«Ты свои не опускай рученьки,
Белый день не превращай в ноченьку.
Коли горестно – молись, внученька,
Пред горящею свечой, доченька.

Не погас чтоб огонёк, деточка,
Защити его живой веточкой,
Заслони от ветерка резвого
Свежим лапничком,
В лесу срезанным…»

…Улетают журавли клинышком,
Да курлычет ручеёк, вторит им…
Нынче Ленушка ушла к Линушке —
В горний мир.
Ну а живым – горе-то!

Ах ты, Ленушка, моя
мамушка…
Ах ты бабушка моя, Линушка…
…За оградку выношу камушки —
Чтоб легка была земля-глинушка…

Мы играем. Играем простыми словами. Мы дети.
Возраст тут ни при чём – таково состоянье души.
Не на ветер бросаем – на сердце, как зёрна. Ответит
Кто-то нам, почему мы никак повзрослеть не спешим?
Может, скажете, знаем чудесное, тайное средство?
Или, может, нам ведом какой-то особый талант?
Кто поэт, кто поёт, кто влюблён, —
Всем по детству в наследство,
Или детству в наследство – влюблённый, поэт, музыкант.

Мы играем себя. Словно книга, открыты пред вами.
В нашем сердце – весь красочный мир уместился едва.
Все мы дети по сути. И все мы играем словами.
Или нами играют сошедшие свыше слова?

Декабрь пришёл, чтоб камнем в память кануть,
Обрушить в душу дней минувших строй.
Насколько ты бездонна всё же, память!
Насколько ты безжалостна порой!

Безжалостна. И небо сиротливо
В твои глубины тщится заглянуть,
И в муке стонут сосны у залива,
И старый год у пирса молчаливо
Средь валунов застыл, в снегу по грудь…

А вдалеке, у самого Кронштадта,
Фарватера мелькают огоньки.
Они ярки. И новый год крылатый
Из царственной серебряной палаты
На валуны взирает без тоски…

…Ещё не раз решать, наверняка, мне,
Катить ли в гору камень целый век,
Разбрасывать ли, собирать ли камни
Иль согревать их тёплыми руками.
Но где их взять, когда кругом лишь снег?..

Сегодня честь моя задета,
Неявно, замутнённым днём.
И чем отвечу я на это?
Молчаньем? Острых слов огнём?

– На солнце пятна? Что ж ты хочешь?
И убери грозящий стек.
О ерунде сейчас хлопочешь,
Очнись, нормальный человек!

Смирюсь? Тяжка оценка эта…
Но есть спасенье, господа:
Душа – заступница поэта,
И шепчет истину всегда…

Любви полуденный зной
Угас, и висок твой сед.
Давай поправим, родной,
С колен сползающий плед.

Любовь у нас – без огня,
Зато и дыма в ней нет…
Как прежде, любишь меня?
И мне ли твой мягкий свет?

Нагих деревьев вскинутые руки,
Как осени последняя мольба,
В предчувствии забвенья и разлуки,
Которую готовит ей судьба.
Всё раздала, была щедра душою
И не вела своим богатствам счёт.
И вот теперь с пустою кладовою
Зимы, как избавленья, тихо ждёт.
Грустна, как одинокие старушки,
Что доживают век свой в деревнях,
Топя зимой убогие избушки,
Тоскуя об ушедших сыновьях.
Отдав им всё – и молодость, и силу,
Родив и воспитав не одного,
Смиренно ждут сошествия в могилу,
Живя вблизи погоста своего.
О детях к Богу в зимние морозы
Молитва материнская идёт.
Они не плачут – выплакали слёзы.
За них дождями осень слёзы льёт.